Une ombre, au loin. Un mirage. Quelque chose d’invisible, une lumière factice, éphémère. Un souffle court, rapide, léger, impossible à ressentir. Une silhouette fine, frêle, qui traversait la lumière, puis revenait dans l’ombre. Un souvenir, une personne que l’on voyait, mais que l’on oubliait sans même s’en rendre compte. Un être, comme les autres, mais pourtant si différent. Une femme. Des cheveux blonds, des courbes. Une demoiselle que l’on remarquait, du coin de l’œil, seulement. Quelqu’un d’inintéressant, de banal. Une tache noire sur un papier blanc. Une tache qui se mêlait aux autres, sans faire de distinction particulière. Elle était là. Elle ne disait rien, se contentant d’attendre. Mais d’attendre quoi?

Tic, tac,
Quand sonne l’heure …
Tic, tac,
Hissons nos couleurs?
Tic, tac, tic, tac …

Elle pencha un peu la tête. Ses yeux se baladaient sur chaque détail alentour. Un beau soleil, un ciel bleu. Mais qui a dit qu’il faisait chaud? Un frisson parcourut ses membres, et elle décida de bouger, à nouveau. Ainsi, elle redevenait l’ombre, chose indistincte. Ses pas la traînaient partout, mais surtout nulle part. Ce n’était pas comme si elle s’en préoccupait, après tout. Mais Wonderland North avait une réputation des plus intéressantes, au vu de ses … mh … monuments? Son cimetière, son château … Sa fontaine. Elle sourit, puis se décida enfin. Nouvelle destination acquise, plus qu’à marcher pour s’y rendre. Jusqu’ici, rien de bien compliqué.

Pourquoi là-bas, mh? Beaucoup de raisons pouvaient te pousser à t’y rendre … Mais surtout une. Les ragots, depuis toujours, couraient, du plus pauvre paysan, aux oreilles des plus nobles. Même les fossés sociaux se voyaient perturbés par les mythes et les légendes. The Shimmering Fountain, un endroit magnifique, apparemment. Ce n’était pourtant pas ce détail qui t’intéressait, toi. Oh, non, loin de là. D’après les dires, cette fontaine changeait d’apparence selon les personnes qui s’y présentaient. Difficile, à partir d’ici, de cacher ta curiosité, mh? Tu aimais voir le véritable reflet de ton cœur, voir à quel point il était sombre, bordé de geysers sanguinolents. Monstrueuse, monstrueuse … Tu te plaisais à penser que tu pouvais être un véritable monstre, une horrible créature que l’on se devait de châtier. Mais peut-être … Peut-être n’étais-tu pas … qu’une coquille sans fond, créée pour tuer? Non, tu étais bien plus, oh, oui, bien plus que cela …

Sa tête s’abaissa. S’imaginer que cette carapace pouvait être mise à nue, au fond de son cœur, lui faisait peur. Se retrouver là, au plus près de ses souffrances, sans avoir la force de les faire taire. Dans un élan de masochisme, elle se dit que cela n’était pas important, qu’au final, les conséquences seraient négligeables. Après tout, depuis très longtemps déjà, son esprit avait verrouillé son cœur, de telle sorte qu’aucune blessure n’y transparût de nouveau. Une tortue cachée dans sa coquille, en somme. Mais … Peut-être se berçait-elle de douces illusions? Se voiler la face … Oh, oui, elle connaissait tellement ce type de situations.

***

Marcher, marcher, encore et encore. Marcher, pour finir par arriver à destination. Marcher, pour assouvir cette soif de curiosité. Marcher, pour avoir le plaisir d’ouvrir les yeux et de se dire « J’ai réussi. » Marcher, pour un plaisir personnel. Plaisir qu’elle ne cachait pas le moins du monde. Sa démarche, gracieuse, agile et plutôt rapide, l’avait menée jusqu’à cet endroit. Ou, un peu plus loin, mais là n’était pas le problème. Ses lèvres s’étirèrent d’un sourire victorieux et, avant de s’approcher, elle regarda, inspecta ce qui l’entourait. Un homme. Une silhouette presque aussi frêle que la sienne, mais qui restait tout de même un sacré numéro. Il parlait seul, agissait comme s’il était … saoul? Elle retint un petit rire et, à la fin du sketch de l’inconnu, se décida à avancer.

Ce qu’elle vit fut sûrement la pire des surprises du monde. La fontaine se brisa à certains endroits, s’ébrécha à d’autres. Les lierres qui l’entouraient devinrent fades, immondes, dégageant une puanteur sans nom. L’eau, déjà plutôt laide, devint encore plus crasseuse et nauséabonde. Au milieu de ce spectacle d’horreur, cependant, trônaient quelques statues de fées aux visages tristes. L’eau prenait sa source dans leurs yeux, comme pour rappeler les larmes, la tristesse. Au départ, cette dernière était plutôt claire, voire même … potable? Mais plus le liquide s’écoulait, plus il se décolorait et prenait cette odeur putride. Elle ferma les yeux et avança un peu. Sombre, triste réalité. Comment faire face, après s’être bernée des années durant? Comment assumer cette neurasthénie, qu’elle fuyait depuis tant de temps déjà? Les yeux fermés, au moins, elle n’aurait pas à contempler ce massacre.

Pourtant, au bout de quelques minutes, ses paupières dévoilèrent de nouveaux ses prunelles améthystes. Des perles humides entamaient une longue descente le long de ses joues. Assumer. Assumer cette horrible vérité. Faire face. Elle se tourna vers l’inconnu, un sourire attristé aux lèvres. Pour une fois, cette mimique se voyait réelle, ressentie. Quelque chose de rare, qui n’en valait cependant pas de lauriers. M’enfin, pour le … roux?, peut-être était-ce mieux de la voir triste plutôt que furieuse, ou dans un autre état étrange?

« — Je suis … désolée de faire irruption de cette manière … je … »

Ses yeux cherchèrent le sol rapidement, puis elle décida de s’éloigner légèrement de la fontaine, ce qui fit partir les odeurs désagréables. Rapidement, ses mains se posèrent sur son visage pour le cacher, comme par humilité. Ses genoux flanchèrent, elle pleurait si fort, mais si silencieusement … Son corps se voyait parcouru de spasmes. Comment cela pouvait-il être possible? Non, non, elle n’était pas aussi triste, non, il ne s’agissait que d’un rêve, tout s’arrêterait ! Il lui suffisait juste de se pincer, non?

Et pourtant, et pourtant, ma petite … Jeanne …

Ses mains remontèrent jusqu’à ses cheveux et les enserrèrent avec une force surprenante. Ce n’était qu’un rêve, Jeanne n’existait plus. Jeanne n’avait pas rejoint Wonderland, il n’y avait que Joan ! Pas de Jeanne, pas de bûcher, pas de croyance, rien ! Juste des mythes. Des mythes oubliés, cachés au fond d’un coffre fermé à triple, quadruple tours.

Ah, vraiment? Vraiment fermé? Pourtant … Regarde, Joan … Contemple ta sombre réalité. Assume.

Elle relâcha ses cheveux et laissa sa tête tomber, laissant sa nuque hors de contrôle. Oublier. Tenter de ne plus savoir. Tout mettre dans un songe. À jamais.

« — Ce monde est … hideux. Et moi aussi, je suppose. »

Quand elle releva la tête, elle souriait. Étrangement, ce sourire semblait … affectueux? Tendre? Il inspirait une triste douceur, tout du moins.

N’avoir plus qu’un choix : Assumer. Quand la lumière prend le pas sur l’ombre, le seul moyen de s’y adapter, est de la regarder. Alors ouvre les yeux, Joan. Admire cette douce lumière qui illumine tes améthystes, laisse toi porter … Ou pas.

Le mystère d’une rencontre. Quatre prunelles croisées, entremêlées. Un nouveau moyen d’oublier. D’oublier à quel point ce monde lui était hideux. D’effacer ses peines, ses douleurs. Oui, Joan souffrait. Oui, l’univers lui-même lui paraissait infesté de ces cadavres, ces macchabées de bonheur, de moments de plaisir. La fontaine lui rappelait à quel point rien n’avait changé. Sa course contre l’oubli se solderait-elle par un échec ? Si tôt ? Non, non, impossible. Elle ouvrit les yeux sur sa réalité, ainsi que sur son entourage, puis soupira.

L’homme chantonnait, difficilement. Joan ne parvenait pas à comprendre ce qu’il disait. Ce qu’il disait lui paraissait inintelligible. Une langue étrangère prononcée entre deux soupirs d’ivresse, comment réussir à assimiler ? Elle haussa les épaules : ce n’était, au final, pas si important. Ses doigts se nouèrent. Ses yeux s’envolèrent à la chasse des saphirs de l’inconnu. Il s’approcha, doucement, avant de se pencher. Sa voix se fit plus distincte, plus claire. Le sourire de la blondinette devint plus doux, plus chaleureux. Pourtant, comme profondément ancrée en elle, la tristesse restait lisible sur son visage.

Avais-tu un problème, petite fille ? Quelque chose t’était-il arrivé, ou ne faisais-tu que relâcher tes nerfs ? Peut-être arrivais-tu au bout de ton accumulation ? À force de trop en avoir sur le cœur, peut-être ne pouvais-tu plus rien retenir ? Alors ? Problème, ou pas problème ?

Elle secoua la tête. Non, rien à voir. Toutes ces choses se ressemblaient, mais de petits détails servaient à les distinguer. Joan n’avait pas vraiment de gros souci, non. Seulement, elle finissait par redevenir humaine, perdant au passage sa force mentale. Un peu comme une personne droguée. Au départ, tout va bien, les sens donnent l’impression d’une sensation magnifique, extrêmement agréable. Puis, au fil du temps, les effets retombent, ne laissant qu’une coquille vide, ou pleine d’une noirceur abyssale. Bien que Joan ne connût pas ce que ces substances pouvaient causer – une vierge pieuse sous l’emprise de drogue ? Quelle bonne blague. –, elle savait parfaitement ce que faisait une descente. Elle poussa un long soupir et tourna la tête en direction de la fontaine.

Un index timide vint la gêner, renouant le contact entre elle et l’inconnu. Ce qui l’amusa fut la manière dont l’homme avançait son doigt. D’une certaine façon, il tentait de s’en approcher, mais d’une autre, il se refusait. Il ne voulait pas la toucher, sans pour autant être décidé à la laisser là, seule. Paradoxe incompréhensible d’un asocial. Joan tendit la main, mais déjà, il bougeait de nouveau. Dans sa tête devait se dérouler une étrange scène, pour qu’il ne tienne pas en place de cette manière. La pucelle arqua un sourcil, très intriguée par ce nouveau phénomène.

Une fois encore, leur contact se rétablit d’une manière très particulière. « V-vous … pleurez ? » Il le remarquait seulement maintenant ? Quel incroyable temps de latence. « V-vous … pleurez ? » Des larmes de crocodile, peut-être ? Ou alors, une triste réalité ? Comme un galet jeté sur un miroir, pour le briser, et laisser sa véritable face être exposée au monde ? Oui, Joan n’était qu’un miroir. Un objet réfléchissant, qui redonnait aux Hommes leur image, d’une manière légèrement déformée cependant. Un outil utile, qui servait à se voir, à se berner devant soi-même. Mais attention. Joan n’était pas un de ces miroirs brillants, qui transmet une image absolument parfaite, inaltérée de la réalité. Non. Si Joan était un vrai miroir, dans ce cas, il fallait y ajouter des fêlures, des traces d’usure et des rayures. Quelque chose de relativement beau et simple, mais de brisé, en somme. « V-vous … pleurez ? » Oui, elle pleurait. Elle pleurait à chaudes larmes, contemplant cette horrible réalité, bien qu’essayant de s’en débarrasser. Mais que voulez-vous, faire l’impasse, sur soi-même, est une chose presque impossible. Alors, arrivée au bout, Joan ne pouvait plus faire demi-tour. Tous les chemins l’avaient traînée jusqu’ici, jusqu’à elle-même. Cet endroit maléfique, infesté de souvenirs répugnants, dégoutants, nauséabonds. Ce lieu plein de mines reliées entre elles, juste pour le plaisir d’exploser toutes en même temps. Et quand enfin, la réalité se montrait en plein jour …

Perdue dans ses pensées, Joan ne prit pas la peine de répondre. Quand il se retourna pour la questionner, elle ne fit que secouer la tête. Cet homme souffrait sûrement d’une schizophrénie plus grave que la sienne, à en voir ses troubles intempestifs. Au moins, cela avait le don de faire sourire la blondinette, qui tentait, tant bien que mal, cela dit, de panser ses blessures. Sa manière de chercher, de manière continuelle, tout autour de lui, le faisait ressembler à un chien dupé par une proie. Le genre de chien de chasse qui se perdait en plein milieu de la route à cause d’une biche. Pauvre petit.

Tu le regardais, intriguée, amusée. Cette situation ne te déplaisait pas, bien au contraire. Il y avait toi, l’hideuse petite fille trop triste, et lui, le fou à lier, à la recherche de l’invisible. Vous faisiez la paire, c’était déjà cela de pris, non ?

Et là, ses yeux s’écarquillèrent. Une ombre, aussi grande que celle du jeune homme, venait de se lever et leur faisait face. Une ombre ! Joan, depuis son arrivée à Wonderland, n’avait jamais rien vu d’aussi impressionnant. Comment son ombre pouvait… Oh ! Mais évidemment ! Il s’agissait de son don, sûrement. Un sourire prit place sur ses lèvres, beaucoup plus amusé, presque enfantin. D’une main malhabile, elle tenta de toucher la silhouette noire qui lui faisait face. Malheureusement trop loin, sa mimine ne touchait que le vide. Son rictus devint plus petit, puis l’espoir, sur ses lèvres, naquit de nouveau quand elle entendit l’inconnu reprendre la parole.

Apparemment, son ombre avait aussi la faculté de danser. DE DANSER ! Depuis quand cela était-il possible ? À vrai dire, cette situation dépassait l’entendement. Mais à Wonderland, qui se souciait de ce qui semblait vrai ? Personne, puis la réalité elle-même restait irréelle, à mi-chemin entre le vrai et le faux. Ses yeux s’emplirent de petites étoiles et, d’un seul coup, elle se releva. Nouvelle attraction, nouveau sourire pour une enfant blessée. Il était temps de quitter ce cocon de tristesse, non ?

Ses petites mains descendirent le long de sa robe, pour l’épousseter vivement. L’atmosphère s’emplit de poussière, presque assez pour la faire éternuer. Après cela, elle frappa ses mains entre elles pour enlever toutes marques de ces dernières et essuyer ses yeux. Recouvrant légèrement la vue, Joan secoua la tête pour mieux constater ce qui se trouvait tout près – et alentour. Son esprit, d’un coup, fit « tilt » sur la dernière réplique de l’inconnu. « Euh… D'habitude il me faut plus de bouteilles pour que mon ombre se mette à danser. » Alors, il lui fallait boire pour que cela fonctionne ? Une nouvelle mimique, plus malicieuse cette fois, s’installa sur le visage de Joan. Ses yeux scrutèrent encore les environs, jusqu’à ce que, oh, miracle, les améthystes croisent une gourde. Désormais vénérée comme le Saint-Graal, la gourde devenait nouvelle attraction du moment.

« — Je peux remédier au manque d’alcool, si vous voulez… Cela ne doit pas être bien difficile, si ? »

Sautillante, Joan s’éclipsa pour aller chercher le divin breuvage. Après tout… Il ne pouvait y avoir que de l’alcool, là-dedans, d’après son odeur. Certes, il fut un temps où la blondinette n’aurait absolument rien compris, mais là, c’était totalement différent… D’une main plus adroite que la fois précédente, elle attrapa la gourde et fit demi-tour. En passant, elle remarqua que l’odeur putride de la fontaine s’était comme… évaporée ? À la place, une fontaine plus belle – mais toujours marquée d’une certaine aura de tristesse – s’était dessinée. Heureusement que Joan était lunatique – et immature sur les bords, aussi, puisque d’une certaine façon, ce détail avait son utilité.

Tendant doucement le bras sous le nez du jeune homme, lui plaçant la gourde juste en face du visage, elle reprit la parole, beaucoup plus enjouée.

« — Voilà, voilà. Là, vous pourrez la faire danser encore mieux que d’habitude ! »

Un petit rire s’éleva. Douce, douce innocence que voilà. Mais ne manquait-il pas quelques détails, dans cette scène ? Joan pencha la tête. Mais en fait. C’était qui, lui ? Parce que bon, il n’avait rien de désagréable – peut-être son odeur, et encore –, certes, néanmoins, il restait un simple inconnu, une personne dont Joan ne savait absolument rien – hormis qu’il semblait beaucoup boire, qu’il ne parlait pas qu’une seule langue et qu’il jouait avec son ombre (bon, d’accord, j’admets que cela fait tout de même beaucoup) – de lui. Alors, enfantine, elle posa son index sur sa joue et c’était reparti.

« — Au fait, Mr.L’Inconnu… Je m’appelle Joan. Et je suis, j’avoue, un peu désolée de l’étrange manière dont je suis arrivée, tout à l’heure. »

Déjà une bonne chose de faite, non ? Puis, candide, elle attrapa la main de l’ombre avant de la serrer doucement.

« — Bonjour à vous aussi, Mme.L’Ombre ! »

La douceur de l’innocence, la beauté de ce caractère enfantin qui te collait à la peau. Cette ingénuité presque vomitive qui faisait de toi une Joan particulière, impossible à suivre. Cette étrange psychologie… Peut-être l’avais-tu choqué ? Passer du blanc au noir ainsi… Comment le laisser te suivre ? Certes, tu pouvais sourire, mais ces marques, ces marques rouges sous tes yeux… Elles, ne trompaient personne. Oui, Joan, tu avais pleuré. Tu avais caressé la tristesse du bout des doigts, tu l’avais embrassée, enlacée. Et maintenant, te voilà tout sourire… Mais pour combien de temps ? L’ombre sera-t-elle assez satisfaisante pour t’amuser tout du long et t’empêcher de pleurer à nouveau ? Seule, seule face à toi-même…

Tu ne perds rien pour attendre…

Spoiler:

Douce surprise que de voir son ombre s'élever derrière vous - immobile pour une fois - après vous avoir insulter en public. N'en croyant pas ses yeux, le jeune homme se frotta avec entrain ses mirettes azures avant de les rouvrir pour constater que ce fait n'était pas l'effet de l'alcool. Son ombre était bien debout face à lui, le dévisageant de ses longs et grands yeux blanc sans formes distincte. Tous deux alors aussi immobiles que du marbre, échangèrent un long regard silencieux. Quelque chose titilla les yeux du rouquin sur le côté, mais il ne se tourna pas pour voir ce que c'était. Trop défoncé pour penser clairement, il se contenta de ne rien faire. Juste rien.

Et puis, après un moment d'absence il regarda la jeune blonde poser son regard sur sa gourde. Il pencha la tête en se demandant ce qu'elle pourrait bien faire avec ce fond d'alcool. Mais après tout, elle la regardait peut-être simplement. Elle n'était probablement pas alcoolique comme lui. Malgré la tristesse qu'il avait pu apercevoir sur son visage, elle restait agréable au regard. Alors que lui... avec ses yeux fatigués et cernés, ses cheveux en batailles, son ton blafard et son odeur forte de boisson. Il avait son charme en temps normal, et même pour quelqu'un de bourré il n'était pas trop mal... Mais la n'est pas la question. A ce moment il ne savait pas s'il était en train de l'admirer ou simplement l'observer. Personnellement il optait plus pour la seconde option, étant donné qu'il n'avait pas pour habitude de reluquer les jolies jeunes femmes. Mais il admettait qu'elle était mignonne...

Plusieurs syllabes vinrent lui chatouiller l'oreille avant qu'il ne comprenne réellement leur sens. La phrase résonna lourdement dans sa tête semblable au son d'une cloche qui annonce l'heure.